Divagaciones sobre un dedo enfermo
-Palpita- se dijo. Sentía pequeñas pulsaciones en la zona rojiza y henchida de su dedo índice de la mano izquierda -¿Qué sucede contigo, amigo?- le habló a ese dedo que solía usar como muppet en los cuentos dramatizados que le contaba a los niños. Y recordó, entonces, a su papá, de quien había heredado la técnica de narrar historias usando sus dedos con todo y aquella parafernalia de luz y sombras. ¿Qué habría hecho su padre si hubiese tenido el dedo deforme? Probablemente, hubiera aprovechado para ejecutar con maestría la actuación de Cuasimodo. Volvió su vista hacia aquella protuberancia dolorosa y buscó la sonrisa burlona de ese actor en ciernes. -¡Bah! - le dijo- no eres más que un patético enfermo. El dedo al que le hablaba permanecía en silencio. Si hubiera podido decir algo habría dicho -¡Ay! ¡Ay me duele! -Calma, te pondré un poco de sábila tibia para desinflamar. Verás que pronto vuelves a ser tú, el que guía y señala, el que sin dolor se desplaza por el teclado de ...